luogo: Milano, parco nord
I.
Impiccato, sostenevo le ragioni del mio discorso:
"La malinconia è il mio scultore,
lo scalpello che mi grida statue e pensieri,
il mio big ben ed il mio primo vagito
in versi"
in quel momento appesa con me
Lei batteva, più forte del mio cuore,
il sangue fin dentro le radici del mio sguardo,
linfa dell'albero che mi strozzava il collo,
fin dentro il mio respiro e l'aria bagnata
della pioggia battente attorno.
Tutto pulsava.
Sull'onda calma e nera dove dormono le stelle
La bianca Ofelia ondeggia come un grande giglio,
Ondeggia molto piano, stesa nei suoi lunghi veli...
Si sentono dai boschi lontani grida di caccia.
Sono più di mille anni che la triste Ofelia
Passa, bianco fantasma, sul lungo fiume nero;
Sono più di mille anni che la sua dolce follia
Mormora una romanza alla brezza della sera.
Il vento le bacia il seno e distende a corolla
I suoi grandi veli, teneramente cullati dalle acque;
I salici fruscianti piangono sulla sua spalla,
Sulla sua grande fronte sognante s'inclinano i fuscelli.
Le ninfee sfiorate le sospirano attorno;
A volte lei risveglia, in un ontano che dorme,
Un nido da cui sfugge un piccolo fremer d'ali:
Un canto misterioso scende dagli astri d'oro.
Come la scaglia d'oro che si spicca
dal fondo oscuro e liquefatta cola
sul corridoio dei carrubi ormai
ischeletriti, così pure noi
persone separate per lo sguardo
d'un altro? È poca cosa la parola,
poca cosa lo spazio in questi crudi
noviluni annebbiati: ciò che manca,
e che ci torce il cuore e qui m'attarda
tra gli alberi, ad attenderti, è un perduto
senso, o il fuoco, se vuoi, che a terra stampi,
figure parallele, ombre concordi,
aste di un sol quadrante i nuovi tronchi
delle radure e colmi anche le cave
ceppaie, nido alle formiche. Troppo
straziato è il bosco umano, troppo sorda
quella voce perenne, troppo ansioso
lo squarcio che si sbiocca sui nevati
gioghi di Lunigiana. La tua forma
passò di qui, si riposò sul riano
tra le nasse atterrate, poi si sciolse
come un sospiro, intorno - e ivi non era
l'orror che fiotta, in te la luce ancora
trovava luce, oggi non più che al giorno
primo già annotta.
Amore e' un piumone azzurro
con fiocchi di nuvole
sulla distesa brulla dal mio desiderio.
Si sente il grido di un
fiore,
i petali contro la coperta del cielo,
mentre dal como' la luce si fa ombra
ed i sogni nascono nell'utero del letto.
Quando mi sveglio,
disamorato sulle guance fredde dal mattino,
capisco che e' andata via:
l'alito di un bacio lasciato in dono;
la carta regalo raggrinzita,
come il cielo
fra squarci di nuvole e vette,
come il piumone
ai piedi del letto.
(questo è un diario di versi, scritto ben 7 anni fa, che ha dato un nome a questo sito)
1
Erano anni che non scrivevo
Ad una donna.
L’ultima ha rifiutato una mia poesia,
delle parole non aveva che farsene.
Sono dieci anni
che una ragazza non legge
le sue emozioni in me
ed il paesaggio di una ruga
Dentro me
si sorprende.
Da PAPAVERO E MEMORIA
La mano piena di ore, è così che venisti a me- io dissi:
I tuoi capelli non sono bruni.
Allora tu lievemente li alzasti sulla bilancia del dolore, e furono più pesanti di me.....
Venendo a te per nave, essi li caricarono, li offrono in vendita sui mercati del piacere -
Dal profondo tu mi sorridi, io a te piango dal piatto che resta leggero.
Io piango: i tuoi capelli non sono bruni, costoro offrono l'acqua del mare e tu ricambi con riccioli...
Tu mormori: costoro già riempirono il mondo di me, e io resto una forra nel tuo cuore!
Tu dici: circondati del fogliame degli anni - è tempo che ti accosti e mi baci!
Il fogliame degli anni è bruno, i tuoi capelli non lo sono.
Marina di Ragusa, ferie estate 2008
È tanto che non lo vedevo,
come uno zio d'america con i doni più belli:
il mare.
al suo arrivo la spiaggia è ai suoi piedi
e le bruciate colline lo guardano,
fingendo a fatica l' interesse
per il più violento Dio.
Mi ha portato il sorriso di volti lontani
e una bottiglia con dentro una lettera:
"leggila, quando sarò di nuovo lontano,
sentirai la mia voce,
come da dentro una conchiglia"
La sera del suo arrivo rifletto,
non è mai partito.
Lui è semprè lì davanti a me,
signore fra le perle di Singapore, i miei sguardi all'orizzonte
e le scogliere d'Irlanda.
Ma allora la sua lettera?
L'ho scritta io adesso con la schiuma dell' emozioni
Sull'increspato azzurro dei pensieri
Sono io il mare?
Non credo, sono io ad essere tornato.
Le parole
Scorrono come acqua
Invano
Provano a lavare
Il profumo di azioni consumate
Il rumore dei sogni infranti
Il sapore di labbra straniere
Le loro impronte sulle tue braccia …
Spesso il male di vivere ho incontrato:
era il rivo strozzato che gorgoglia,
era l'incartocciarsi della foglia riarsa,
era il cavallo stramazzato.
Bene non seppi, fuori del prodigio
che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza
del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato.
[da Ossi di seppia, 1925]
poesia un po' tetra e lunghetta, lo ammetto, ma mi è stato detto di iniziare con questa, quindi ;)
"parlami,
amica eterna
ed eterna nemica.
Ti prego,
dimmi perchè ci cerchi.
Perchè ci porti via.
Via dai nostri letti,
dai nostri cari."
Al cuore che ingenua ti ho donato
Freme e nel suo sospiro fatale
Reca in bocca il nome dell’amato assassino.
Perdeva l’ultimo suo petalo Primavera,
E lo strale del colpo fatale accingeva
Il duro metallo addosso celava
Il prode arciere dalle celesti ali
Nascosto fra innocue piume soavi.
Colse infine l’attimo adatto
A compiere il breve misfatto.
Nel cuor della notte mi tolsi
Dal tiepido letto
e mi volsi
intrepida e Sconfitta dal desìo infetto,
Verso il destino mio maledetto.